Notizen in der Buchhandlung
🪶 PoetischDir erzählt
Jeden Samstag seit einem Jahr schiebt mir der ruhige Mann aus dem Antiquariat einen Zettel in den Roman, den ich kaufen möchte. Wir sprechen nie persönlich darüber. Ich will das langsame Knistern in voller Länge: Finger, die sich über der Ladentheke berühren, ein verregneter Abend, an dem er mich bittet, nach Ladenschluss zu bleiben, ein Geständnis zwischen den Regalen und ein erster Kuss, auf den wir ein ganzes Jahr gewartet haben, und dann mehr, langsam, im Schein der Lampe.
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